谁让这玩意叫做梦想

我爱做梦，爱幻想。我不知道这是不是“梦想”的正确解析。但我清楚一些人的“梦想”总是遥不可及的，也许一辈子只能在梦中“爽爽”，在幻想中“想想。”

小的时候也曾幻想过自己是个为人类做出贡献的伟大“科学家”。也受电视剧的影响晚上睡觉都做梦自己是个高智商的“探长，”在梦中查证着一起起离奇的“惨案。”这些“梦想”也随着年龄的成长而被一一抛弃。我也不明白它们为什么会被我残忍抛弃，也许是明白了它们不切实际。也许是被新鲜的事物改变，也许两者都有吧！

到如今和别人谈及自己的梦想，我说我想成为一名“作者”。虽然得到的回答总是一些敷衍，一个初中毕业的人竟然说想玩“文艺。”哈哈，你以为你是莫言吗？

我有时也在想“文学”两字对我来说是不是太不切实际，也无数次的想要像对待前两个梦想那样狠狠的扔弃。可是，这次，我真的好不甘心啊！

喜欢的开始，是还在小学时，我从我堂姐那一堆散落在地下的课本里翻到了她的的作文本。在那一下午，我真的很安静。如发现新大陆一般坐在地上看着一篇篇作文。在那个年纪的我从未想象文字可以表现的那么的美。我承认那个时候的我已经喜欢上了文字。甚至可以说是迷恋。后来很长的一段时间，我都热爱着去翻动堂姐箱子里大堆的书。从中考满分作文到高考作文，甚至是私人日记。被一个个故事包围的情景真的很特别，也在影响着自己的心境，或搞笑，或悲伤。又或者是感动。

我也尝试着去动笔，去模仿。努力总会给你带来收获的，我在小学的期末考试上作文老师竟然给了满分，还在评语中写着鼓励的话。虽然带来的这点收获显然是那么的微不足道。可那么小的我这么能经受的住表扬呢，于是我也更加喜欢去看去写。想想当初还是很单纯很可爱。

那时的我是胆小的，总是偷偷的写，写出来也不敢给同学看到，怕别人说自己矫情。终于在初一的时候鼓足了勇气拿出了那个写满字体的作文本，小心翼翼的递给了我的语文老师。那时的我真的就是那么一个胆小的小胖子。当老师问这是什么的时候。结结巴巴的我说是写的作文给老师看。被误解了意思说不用给老师检查。当时的我是极其失落的，那个胆小又自卑的小胖子，把那个小小的本子扯烂，扔到了垃圾桶。既没有人欣赏，又何必存在呢？

我一直认为，我内心的孤独感和一丝傲就是那么莫名其妙来的。三年的初中，玩乐的三年，少了那多愁善感的笔纸陪伴。也偶尔的用笔在纸上舞动，可纸终究也逃离不了很后的归宿，那个张大嘴巴的废纸桶。从此我开始向往着那校门外的生活，向往着那有着高楼大厦的城市。毕竟外面的世界在那时的眼里总是精彩的。迷迷糊糊的三年，在当初那个早上六点就要拖起身子出来跑步的我看起来是十分漫长的。可在如今的回忆之中，又显得是多么短暂。还没有感觉就结束了。当时的我记得我很开心，心中也没有那么多的感叹，我只知道我能去看一看那些繁华的都市，期盼着长大。

这座有着古老沉淀的城市跟我想象中的所差不多，坐落着一栋栋摩天大厦，琳琅满目的商店。还有那壮观的长城。

对我来说一切都是新鲜的，我相信这座城市是属于梦想的城市，收纳着四面来追梦的游子，相比于他们。我就显得无所事事多了。你指望一个十四岁的小孩能有什么想法呢？

找到了工作，每天都是一个循环。也开始了厌倦。日复一日的走着，我不知道什么时候是终结。无意之中也找到了一个小小网站，无聊之中的创作也投到了哪所网站。评论也是褒贬不一，开心就好吧。至少知道有人在看，对自己来说也是一支强心剂。

和你聊天总是磨磨唧唧的，说着那些现在看来都有些脸红的话。聊着各自的梦想。当被问其梦想的那一刻，我真的楞了。就算是现在，我都无法定义梦想的含义。脱离了现实的梦想到底还算是梦想吗？还是只是幻想？如果算，我真的很想大声的对身边的人说，我就是想成一名作者，哪怕默默无闻又怎么样，我明白没有我未来，可我为之疯狂过。

我总是在创造着一个又一个的空壳，终究赋予不了他们灵魂。也为自己的一次经历写出过得意之作，那一天的我是欣喜的，*一次登上了那个网站的头条推荐，换来了上万的阅读量。悲催的是那篇是我写给你，为分手而写的，我不知道我是该高兴还是悲伤。可确让我明白，创作脱离不了生活，我想到处走走，去观察，去发现。

那一年，我辞掉了当时的工作。跑到了贵州去过年。在那里，感觉是多么的惬意。一眼望去，全是那参差不齐的大山，满眼皆是一片绿。

我真的很喜欢这里，经常无事时找一处小山包，快步爬上去，顺着那齐腰的草丛躺下，晒着太阳，嘴里叼着草茎，望着那没有雾霾的蓝天。旁边放着纸于笔。困了就在睡会，无聊了就去看老者放羊。烦了就对着空气大喊大叫。纸上也记录着那些所见与感叹。我想这也许就是我想要的，简单又快乐。可为了生活终究还是要离开，离开这个爱着的地方。

转眼都已经十七周岁了，当初期盼着长大。如今越长越大反而恐惧了。家人不停的问我想要做什么，自己也总是支支吾吾。越是不说越是认为我的不务正业，嘿，这不就是不务正业吗？让我去学的几份工作也是被我推脱掉了。其实我真的想直接告诉你们，我就是想多去走走，多去看看，然后把那些看到，听到，经历的故事一个个写出来。哪怕没有未来，哪怕一事无成。哪怕真的像梦一般虚幻。可谁让这“玩意”叫做梦想呢？

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